В силах

Мы жители Помпей году в семидесятом. Мы слышали жреца — сулит который год: Нахлынет с неба бог, плеща огнем косматым, расплавленным свинцом рот городу зальет.

Мы сами видим дым над ближнею горою, ступнями слышим гул и чуем серный смрад, но есть и среди нас бесстрашные герои, плюс поспевает хлеб и зреет виноград.

Да, несколько семей переезжают в Рим, иные в Тир плывут, а кто-то в Иудею. Ну не безумье ли бежать в Ершалаим, куда огонь падет быстрее, чем в Помпеи?

Мы знаем, как тучна удобренная пеплом помпейская земля, как щедр приплод олив. До моря два шага. На небосклоне светлом ночами блещет лед, нас смехом звезд залив.

В палестре крик борцов, в театре ставят Плавта, пьют лары в уголке столетнее вино. От дедовских могил отчалив, аргонавты сбегают от огня и ищут жар-руно.

Нет силы выбирать одно из двух безумий, и так ленивы дни, когда болит душа! А мы сидим и ждем, когда рванет Везувий. Слегка дрожит земля, погодка хороша.